La estación

Los primeros momentos del año,

acabo de vomitar,

estoy en la estación de tren,

intento aligerar la borrachera,

camino en el pequeño patio,

empiezo a contar los pasos,

como en una película carcelaria,

cinco pasos por veintisiete.

Cinco por veintisiete

y otra vez y otra,

después uno tras otro,

¿cuantos van?

Trescientos, setecientos treinta y cuatro,

uno tras otro, hacia ningún lado.

Me canso,

vuelvo al alero de la estación,

espero el tren, quiero meterme en cama,

y dormir diez horas,

hay una pareja de sudamericanos mayores,

se besan y se hacen caricias,

él le promete cosas apasionado,

ella finge no creérselas,

no son un matrimonio.

Hay un tío raro,

lleva náuticos,

está quieto y mira el reloj,

 primero el de su muñeca,

después el enorme reloj de estación.

Cuando llega otro se coloca a su lado,

Lleva pantalón de traje y una chaqueta deportiva,

Apenas me miran pero noto que les incomodo,

Soy un loco más pero no encajo.

Otra vez empiezo a contar, hasta que pierdo la cuenta,

Los miro y escribo esto en mi cabeza,

Se preguntan a qúe hora llega el tren,

Hablan del retraso,

Yo estoy seguro de que no vendrá

No hay ningún tren,

Y no es hora de metáforas

Fred Mulinier, Popoemas al Popó